REYNALDO GARCIA BLANCO

	ALFONSINA Y EL BAR No es posible que te llames así y que vengas a este sitio Los parroquianos cantan en desorden y tú humedeces el cristal ¿Lágrimas o escorpiones? Esto he de contarlo por ahora lo escribo Que te llames Alfonsina y vengas en las noches a llorar donde los hombres vienen a reírse de la muerte y el comienzo de la primavera.
	ELLOS USAN ZAPATOS DE DOS TONOS No importa si salen con el pie derecho o con el izquierdo Lo de ellos es trazar el territorio la comarca que les pertenece revalidar la asignatura pendiente Ellos hacen el país la posguerra la economía y las rondas nocturnas Tentados por la hoja que silba se han sentado en las aceras miran pasar el cadáver de sus amigos y se juran la sangre que a veces mancha los zapatos de dos tonos.
	ROMA A LAS ONCE Cien cervezas se tambalean sobre una cuerda floja. El hombre que se parece a Zavattini nos amenaza con su bastón borgiano. Los denarios que nos quedan no bastan para una reliquia acaso un café, una revista, una merienda, una bolsa con alimentos para gatos. Hemos preguntado por los gladiadores y nadie nos oye, nadie nos responde. Las runas de ayer nos dijeron que todo será un espejismo: las palabras el orgasmo la pira el amanecer. Vamos sobre una cuerda floja y cien cervezas se tambalean como si el mundo fuera precisamente eso: un acto circense/una maniobra de Dios/y tan lejos que estamos de nuestras mujeres/de los cansancios insulares/y que venga un hombre parecido a Zavattini y nos amenace con su bastón borgiano/en Roma/ a las once.
	MI MUJER PIDE QUE LE HAGA UNAS FOTOS Es sábado estoy harto de las músicas del vecino de la televisión y el hedor de las piedrecillas sanitarias del gato Mi mujer pide que le haga unas fotos cruza las piernas mueve la cabeza y se despeina Llovió en la tarde el olor del pasto sube cuatro pisos se arremolina y mueve los tapices Me siento en el piso busco el ángulo inesperado Al fondo la pared blanca y mi mujer ahí como si octubre fuera eso una mujer sentada convertida en píxeles mientras allá afuera los vecinos hacen la vida otras fotos.
	OTROS CAMPOS DE BELLEZA ARMADA Han de llegar otros campos de belleza armada. Perder la respiración en lo alto del camino. Esperar a que vuelva silbar el pájaro del silencio. Hacer un mapa sonámbulo que atraviese los páramos del sueño. Quedarnos en la quietud de la batalla, en ese ardor que deja la guerra. Contar de a pocos las heridas, los denarios, los participios que deja la saliva ardiente cuando se ha subido la cuesta. Han de llegar con sus viejos discos de 45 revoluciones por minutos, sus pancartas a contraluz, a contraluna, sus nanas para dormir al hijo que no van a tener. Campos que ya fueron arrasados por la ventisca, las bombas, los dinosaurios. Ahí vienen los que tuvieron otro nombre, otra leyenda y pasaron de largo como una sombra. Son los que se llevaron a Rimbaud en la mochila, se machacaron la memoria con César Vallejo y dejaron el hálito de una mujer encinta. Vienen de la frontera, del interior, de la selva que ya no es oscura. Se cuidan del asma, de la nostalgia, de los traidores. Vienen a pura luz, a tenor de una palabra que los nombra rumbo al misterio. Vienen con la guitarra, los lugares comunes que hacen la vida y la muerte. Vienen de cimitarra y con las manos chamuscadas. Otros campos de belleza armada para entrar despacio con la vida en ristre nos esperan. Nos esperan.